小时候，妹妹每天在窗口守着，脚下垫张矮木凳，等爸爸放工回来。
　　我也曾经如此，从两位哥哥手中接过这支“等爸爸”的棒。
　　窗，是一种期待和希望的象征。
　　后来，我们都长大了，即使爸爸放工回来，抬头望望窗，所有的窗都是空的。
　　六楼的窗，全都是空的。
　　于是爸爸不再对窗有所期望。
　　只有在爸爸去世之后，点点滴滴的寻常事，方才在空旷的心房里一丝一丝地抽出来，发现很多应该可以更好相待的时光，却随随便便的过去了。就像一个弃权的球手，没有好好把握，击不出令人激赏的好球的时刻！
　　回到老家，习惯性地一面望望窗，一面喊道：我回来了！
　　一切依旧，唯独我再也见不到那张布满皱纹与笑容的脸。
　　面对这扇窗，我所有的忏悔不落痕迹化作长江黄河热泪。
　　这扇窗。
　　窗。
　　人是孤独的窗。
　　你醒来，你睡去，一张开眼，就是空旷开阔的蓝天，远处有鲜明欲滴的青田，又或许是切断视线的建筑物，垄断水天的交通网络，你不可以叫奔走向前的人类回头，你不可以，你不可以阻止发展如风的脚步。当你睡去，你的梦也只有你知晓，你的孤单，在人群里成为许多碎片，收集起来吧，没有人会关心这一点点很私人的失落。当你醒来，一切继续操作，连环牵引，无一幸免，无形的皮鞭抽打着你追赶时间，营营役役……
　　身边尽管都是人，查实你我确实只不过是都市里孤独的窗。
　　无言。对望。
　　语言不再是交谈的工具。
　　文字不再是沟通的符号。
　　都市，是一座制造孤独培植孤独储存孤独的汇集站。
　　孤独，如一扇一扇或开或关的窗。
　　我，一扇半开的、毛玻璃窗户……